novembre 1st, 2026 par Jean Sebillotte

Le poète constate les difficultés de notre pays qui se débat dans de multiples difficultés politiques, économiques et sociales. Il réagit (disons que je réagis) par l’écriture. Voici donc quelques vers écrits lors d’épisodes récents de nos vies.

Canicule

   Ecrit dans le Mâconnais

J’allais, pas vif, vers Les Zauzets,

Mes jambes folles l’exigeaint

Je longeais les murs cherchant l’ombre,

Fuyant la clarté du temps sombre.

Très tôt, le chaud nous accablait.

Soucieux, tout le pays souffrait,

Anxieux des douleurs en surnombre,

Le jour sortait de la pénombre…

Juin 2026

Chaos

La vague en deuil

Ebranle le monde

Vient lécher le seuil

Et tout inonde

Sur un rocher vermeil

Une eau noire en trombe

Sème d’une onde en réveil

La dure hécatombe

Sur des paysages aigris

La pluie plombe

Les pierres au teint gris

Que la tempête surplombe

Au loin luit l’espoir

D’une palombe

Dans l’accalmie du soir

Vole une colombe

Manif

Dehors la foule rugit

Les gens sont en colère

Comme la bête qui mugit

Dans l’orage délétère

Poète mon ami songe

Songe aux actes indécents

Songe à tous les mensonges

Aux malheurs incandescents

Dehors la foule s’enflamme

S’enivre de son pouvoir

Et suit les oriflammes

Croyant au grand soir

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octobre 23rd, 2020 par Jean Sebillotte

Il avait lentement, longuement, difficilement, écrit. Il avait repris dix fois, vingt fois même peut-être, les pages écrites. Il avait pesé les mots, modifié son plan, raccourci ou allongé ses chapitres. Plus il allait plus l’écriture le satisfaisait, moins il pensait son texte publiable. Une diffusion même pour ses proches, surtout pour ses proches d’ailleurs, lui semblait inutile. Serait-il compris ? Que leur apporterait-il ? Pourtant c’était  pour eux qu’il s’était lancé ? Pour ses proches ? S’il le croyait au départ, Il en doutait de plus en plus. En réalité il écrivait pour lui – n’écrit-on pas pour soi d’abord ? Pour soi, pas pour les autres.

Une fois l’aventure terminée, il n’éprouva plus l’envie de communiquer ce qui était pour lui le résultat de tant d’efforts. Que faire de cette œuvre ? La question ne le taraudait plus. L’écriture l’avait soulagé, guéri même. Il doutait de l’intérêt pour les autres de cette plongée intime.

Devait-il brûler l’œuvre ?

Il ne le savait pas.

Il l’imprima, la relia, la fourra dans un tiroir. Il en garda le texte dans un des dossiers du ventre de son ordi, là il enfouissait ses textes. Peut-on demander à un écrivain de détruire son œuvre ? A un peintre de brûler ses toiles ? Ecrit-on seulement pour soi ?

Des années durant, il se posa cette question : dois-je détruire ce texte tellement intime ? Le lecteur risquera de le juger inconvenant, exhibitionniste, impudique et prétentieux, pire, insignifiant !

Il mourut sans la réponse car il n’avait jamais fait lire ce document.

N’était-ce pas la preuve de sa pusillanimité qu’il s’était reprochée toute sa vie ? Un véritable écrivain a le courage, qu’il n’eut pas, de détruire son œuvre ou de la publier. Ne rien décider n’est-ce pas la preuve d’une peur irraisonnée mais bien présente encore ? N’était-ce pas la preuve qu’il n’avait pas complètement guéri de l’anxiété qui le poussa, jadis, à écrire ce récit ?

Ses descendants placeraient-il les lignes qui précèdent en tête du récit qu’ils publieraient ?

L’auteur le souhaitait sans se l’avouer.

Pirouette d’écrivain, assurément.

JS

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septembre 13th, 2017 par Aleida

Se procurer ce livre : Editions du bord du Lot
À Versailles : Librairies Antoine et La Vagabonde
À Porchefontaine : LIbrairie de la rue Coste
Et chez l’auteur, contact par mail.

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septembre 13th, 2017 par Aleida

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septembre 13th, 2017 par Aleida

Se procurer ce livre : Société des écrivans
Voir leur site

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