novembre 1st, 2026 par Jean Sebillotte
Le poète constate les difficultés de notre pays qui se débat dans de multiples difficultés politiques, économiques et sociales. Il réagit (disons que je réagis) par l’écriture. Voici donc quelques vers écrits lors d’épisodes récents de nos vies.
Canicule
Ecrit dans le Mâconnais
J’allais, pas vif, vers Les Zauzets,
Mes jambes folles l’exigeaint
Je longeais les murs cherchant l’ombre,
Fuyant la clarté du temps sombre.
Très tôt, le chaud nous accablait.
Soucieux, tout le pays souffrait,
Anxieux des douleurs en surnombre,
Le jour sortait de la pénombre…
Juin 2026
Chaos
La vague en deuil
Ebranle le monde
Vient lécher le seuil
Et tout inonde
Sur un rocher vermeil
Une eau noire en trombe
Sème d’une onde en réveil
La dure hécatombe
Sur des paysages aigris
La pluie plombe
Les pierres au teint gris
Que la tempête surplombe
Au loin luit l’espoir
D’une palombe
Dans l’accalmie du soir
Vole une colombe
Manif
Dehors la foule rugit
Les gens sont en colère
Comme la bête qui mugit
Dans l’orage délétère
Poète mon ami songe
Songe aux actes indécents
Songe à tous les mensonges
Aux malheurs incandescents
Dehors la foule s’enflamme
S’enivre de son pouvoir
Et suit les oriflammes
Croyant au grand soir
Publié dans Ecriture, Poésie, Poesie, Uncategorized Etiquette: écriture, poème, Poésie
octobre 23rd, 2020 par Jean Sebillotte
Il avait lentement, longuement, difficilement, écrit. Il avait repris dix fois, vingt fois même peut-être, les pages écrites. Il avait pesé les mots, modifié son plan, raccourci ou allongé ses chapitres. Plus il allait plus l’écriture le satisfaisait, moins il pensait son texte publiable. Une diffusion même pour ses proches, surtout pour ses proches d’ailleurs, lui semblait inutile. Serait-il compris ? Que leur apporterait-il ? Pourtant c’était pour eux qu’il s’était lancé ? Pour ses proches ? S’il le croyait au départ, Il en doutait de plus en plus. En réalité il écrivait pour lui – n’écrit-on pas pour soi d’abord ? Pour soi, pas pour les autres.
Une fois l’aventure terminée, il n’éprouva plus l’envie de communiquer ce qui était pour lui le résultat de tant d’efforts. Que faire de cette œuvre ? La question ne le taraudait plus. L’écriture l’avait soulagé, guéri même. Il doutait de l’intérêt pour les autres de cette plongée intime.
Devait-il brûler l’œuvre ?
Il ne le savait pas.
Il l’imprima, la relia, la fourra dans un tiroir. Il en garda le texte dans un des dossiers du ventre de son ordi, là il enfouissait ses textes. Peut-on demander à un écrivain de détruire son œuvre ? A un peintre de brûler ses toiles ? Ecrit-on seulement pour soi ?
Des années durant, il se posa cette question : dois-je détruire ce texte tellement intime ? Le lecteur risquera de le juger inconvenant, exhibitionniste, impudique et prétentieux, pire, insignifiant !
Il mourut sans la réponse car il n’avait jamais fait lire ce document.
N’était-ce pas la preuve de sa pusillanimité qu’il s’était reprochée toute sa vie ? Un véritable écrivain a le courage, qu’il n’eut pas, de détruire son œuvre ou de la publier. Ne rien décider n’est-ce pas la preuve d’une peur irraisonnée mais bien présente encore ? N’était-ce pas la preuve qu’il n’avait pas complètement guéri de l’anxiété qui le poussa, jadis, à écrire ce récit ?
Ses descendants placeraient-il les lignes qui précèdent en tête du récit qu’ils publieraient ?
L’auteur le souhaitait sans se l’avouer.
Pirouette d’écrivain, assurément.
JS
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septembre 13th, 2017 par Aleida
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septembre 13th, 2017 par Aleida
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